Lapiz de Labios

Ageing

2011-06-06T13:07:00.000-07:00

What a relief to see that the grey is taking over
-that’s only half a lie-

It’s all in my head
Not elsewhere
It’s happening up there

The experts say it’s only a state of mind
I say it’s my own white roof movement
and it keeps me cool too.

I am not in a hurry
to lock my self behind Bars anymore.
I don’t have the duty
to punish my bones with whisky and more

I don’t go out wearing vintage skirts
I don’t like to die my hair
I don’t want to trap myself in cheap beauty products
-that’s a whole lie-

I’ll keep my greys.

Un arbol de baldes

2008-11-05T03:43:00.000-08:00

Esto me lo encontre en Durdle Door un sitio impresionante.
Con los baldes que produce este arbol se fabrican castillos de arena.

Why Obama

2008-11-04T03:10:00.000-08:00

I am not American, I am not 100% immigrant. I am a visitor in England which is not the same but similar. Apologies for the inconveniences that this may cause. CLICK BBC/iPlayer

CALL ME A THIEF

2008-07-19T02:44:00.000-07:00

The most difficult thing is the decision to act, the rest is merely tenacity. The fears are paper tigers. You can do anything you decide to do. You can act to change and control your life; and the procedure, the process is its own reward.

Amelia Earhart posted by ROO last year.

And "Hope is that thing with feathers" or something very similar by Woody Allen and me.

london

2008-05-27T15:39:00.000-07:00

Yes it’s grey
It’s old and cold.

It’s crowded
And what you see are fancy dresses
crossing bridges.

Wilde was a local at the corner pub and like him
“I have nothing to declare except my genius”

Spring is slightly different from winter
And summer from spring.
The fall is nutty on its red dress.

It’s cold and windy. Less windy or less cold.
The sun is slow, the buses as well
It’s the place where I could become
But that is yet to happen.

There are gardens all around
And most of the time my pocket is just with a pound.

It’s London where I live now.

QUE BOTE LA TOALLA

2008-02-05T17:14:00.000-08:00

Yo también marche el 4 de febrero. – Como he marchado desde que tengo uso de razón, antes de salir de Colombia fui a una marcha por el asesinato de los 11 diputados. A veces pienso que es un habito nada mas. Crecí yendo a marchas, dibujando palomas, prendiendo velas, haciendo minutos de silencio, gritando arengas, viendo a los muertos pasar en fila, lo que nunca he visto es que algo cambie.

Esta vez marche diferente, no salí, no grite, me puse, el habito inmaculado de todas las marchas, la camiseta blanca es mi traje de luto. El 4 de febrero me quede marchando en Internet.

El estatus de mis contactos de Facebook cambiaba constantemente, muchos estaban con la camiseta puesta, como yo, otros decían que Colombia eran ellos, Otros cambiaron sus fotos por el tricolor nacional diciendo no mas FARC, no mas mentiras.

Por esa misma red me llegaron invitaciones a diversos grupos, uno realmente me pareció tan violento como un secuestro. Era un rechazo a Piedad Córdoba, la señora no tendrá maneras y tendrá pésimo gusto y todo lo que quieran, pero pedir un rechazo publico me pareció igual de bárbaro.

Marche por los artículos mal escritos de El Tiempo y me sorprendí con la pendejada de debate: que si el gobierno se esta aprovechando de la situación, pues claro que se esta aprovechando, si es lo que ha buscado hace cinco años y medio. Que la marcha debería ser de los civiles y no de los partidos políticos, por primera vez vi una idea para hacer campaña política, por primera vez vi un consenso. Todos estuvimos de acuerdo: No mas FARC.

Uribe se ganó el puesto con esa consigna. Esta marcha legitíma lo que las urnas dijeron hace 5 años y medio, No mas FARC.

Mano Firme, Corazón Grande era un eslogan que implicaba acabar con las FARC, no desfallecer, ni un centímetro de País para esos bandidos. Pues claro que Gallup salio hoy con el 80% de imagen favorable para Uribe, a mi me parece coherente. Y no soy Uribista.

Pero no se trata de Uribe o de partidos políticos o de pendejadas sin sentido de un debate de la oligarquía como dirían los rechazados de las FARC, lo que se manifestó es que los colombianos seguimos pidiendo lo mismo, seguimos teniendo coherencia en nuestro interés publico, lo que, en mi precario entender de estos temas, nos convierte en una democracia legitima.

Motivo mas que suficiente para que Las Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia, Ejercito del Pueblo FARC EP, le pidan a su cabecilla que bote la Toalla.

Que sigue?

QUE MANUEL MARULANDA BOTE LA TOALLA, es un mandato del pueblo.

Carta al Niño Dios

2007-12-22T04:06:00.000-08:00

Hidden behind Louise Bourgeois

Querido Niño Dios:

El año que se esta terminando ha sido fantástico. Mil Gracias, que buen regalo lo he disfrutado todo. Utilicé el disfraz de domadora y el cohete que me regalaste la navidad antepasada y domé mis miedos y me vine a vivir a Londres. Sigo utilizando el disfraz a cada rato y espero que el cohete aguante para, por lo menos, una vuelta al mundo.

Me he portado bien, sigo, sin desfallecer, en la tarea esa de ama al prójimo como a ti mismo, aunque a veces es dura y lo del perdón también es difícil, pero cada día mejor.

Te quiero dar las gracias porque he envejecido, estoy feliz de dejar de ser adolescente o adulta principiante. Eran muy aburridos el desasosiego, la necesidad de experimentar, las ansias de demostrar, la sed de fama y belleza. Ahora todo a llegado a su punto de equilibrio, eso si te pido un apacible y lento descenso.

El año que comienza tiene cara de importante. No me dejes caer en la tentación de mi misma.

lo que te quiero pedir -creo que no te lo puedo pedir porque se perdería un poco el sentido de la vida- pero quisiera un poco mas de certezas, -tu sabes de que estoy hablando-, no tanta duda, no tanta incertidumbre. Ahí esta la brújula que me regalaste el año pasado, que me ayuda mucho.

Sigo necesitando mucha disciplina y ahora en Ingles, tengo la impresión de que la que me regalaste el año pasado se me acabo.

Estoy disfrutando mucho la estreches económica, he podido ser un poco mas artista y estoy cocinando delicioso, pero no me sobraría un trabajo calificado y mejor pagado, aunque adoro el que tengo y ha sido una excelente escuela de humanidad.

Ah y estoy necesitando urgente una vocación, un motivo que me revuelva el alma. Si es la literatura que se manifieste o si es otra cosa mas plástica, que pase lo que quiero que pase.

Bueno siento que este año te estoy pidiendo regalos muy difíciles. Lo siento, pero para eso eres el Niño Dios.

Gracias,

Maria Paula Muñoz Gamba

P.D. No me dejes solita.

Frida Calo (con tilde en la O)

2007-12-19T15:02:00.000-08:00

En sus diarios decia que la opulencia era infertil. Que ella y Diego eran mucho mas creativos en la pobreza.

Y que tal mi arbol de navidad virtual hecho con cinta pegante y calcomanias de estrellitas en la pared.
La pobreza tiene su encanto.

Colombian Idol

2007-12-11T03:26:00.000-08:00

Por que los queremos tanto?

Doble A (Ancho y Ajeno)

2007-09-26T06:15:00.000-07:00

A. es un escritor salvaje, ha viajado por todo el mundo, vive la vida a profundidad, se droga, es mujeriego, -entre ellas yo-. Un diciembre atormentado nos hicimos compañía y el 31 a las 12 de la noche nos dimos el ultimo beso, yo soy hombreriega.
Una tarde de ese fin de año, mientras cocinaba descamisado algún plato exótico, me dijo con mucho énfasis que el mundo no era ni tan ancho ni tan ajeno. Estábamos en la cocina de la casa de chapinero y estaba haciendo mucho frío, por eso yo estaba enroscada en mi camisón rosado de lana, sentada al borde del escalón, me quede mirándolo y pensé que de eso, él si sabia.

***

Me monte en Air India con destino a Londres, -tal vez algún día sea una escritora salvaje- después de unas horas llego la comida, yo nunca había probado ningún plato de ese lado del mundo, así que lo único que me sonó familiar fue Chiken y eso pedí, llegaron las bandejas cubiertas de aluminio, mis vecinos abrieron sus humeantes platos y el avión se lleno de un vaho penetrante. Todos los pasajeros comían acuciosamente, a mi me salio un pedazo de pollo a la plancha. Pero yo me resistí a aceptar la simpleza de este lado del mundo, así que descubrí una salsa de fideos, que sin ningún reparo adicione, con entusiasmo, al pollo. Mi vecinos me miraron raro pero siguieron en lo suyo. Nadie a mi alrededor utilizó la salsa, que estaba deliciosa, en ese momento dude de que fuera una salsa, pero seguí en lo mío. Al final todos los demás, todos, hicieron una pequeña pausa, tomaron un sorbo de sus bebidas y muy despacio, se comieron la salsa del pollo que en realidad era el postre.

***

En Colombia el día de la secretaria se celebra el 26 de abril. Ese día nací yo. Me gusta cumplir años el día en el que los moteles están más llenos, en el que las floristerías venden más rosas, en el que las micelaneas hacen su agosto vendiendo chocolates y cualquier detalle, en el que los restaurantes dedicados al corrientazo venden un mayor numero de el especial, que trae huevo. Pero ahora no sólo cumplo ese día, sino que soy una secretaria, si señor que dolor pobre secretaria.

Y lo mismo, me levanto, preparo mi almuerzo, lo pongo en una bolsa, tomo un bus rojo de dos pisos en un paradero que tiene una pantalla con un horario que nunca se cumple, llego a una oficina, reviso el mail, oigo los mensajes de voz, anoto las llamadas, limpio el polvo y mi día trascurre diciendo: Can I help you?

Apago las luces, salgo y me enfrento al viento, bajo unas escaleras entre cientos de personas que se sincronizan naturalmente para hacer eficiente la circulación, me monto en un metro que tiene algo de diabólico por lo infernal, leo un periódico lleno de chismes, entro a mi cuarto y me siento aquí enfrente. Nada particular, el tiempo corre rápido y estar viva sigue siendo lo mismo.

Martirio a flor de piel canta las simples cosas y…… el mundo no es ni tan ancho ni tan ajeno, y.... si que lo es.
A. tampoco sabia de eso.

P.D. Se escribe en la casa de Tufnell Park, North London

Tren de Aterrizaje

2007-09-25T14:45:00.000-07:00

Soy la que era antes. La que se mira en el reflejo de alguna vitrina, mi pelo esta mas seco. Tengo un brillo en los ojos tan luminoso como esta ciudad, dicen que es gris, por ahora para mi es brillante.

No soy yo la que habla cuando me descubro hablando en clase, no es mi idioma. Soy la que esta aprendiendo: a moverse, las maneras de los ingleses, a comer, a vestirse, las diferencias entre las razas que nunca había visto antes.

No soy la que solía ser, no tengo nada, ni allá, ni acá, una situación escalofriante-excitante. No soy nada, ni nadie, nadie me saluda, nadie me reconoce, nadie nota mi presencia, nadie me esta esperando.

Estoy en un limbo muy agradable, tal vez como estuve antes de nacer, tal vez como estuve antes de empezar a sentir.

Las calles están al revés para mi, todavía no distingo el norte, del sur o el este del oeste. Ya no son las montañas mi referente sino el Thamesis y su rueda maravillosa. El London Eye es mi único punto de referencia, un punto que da vueltas sin parar.

No soy la única en mi casa, ni siquiera la única en mi cuarto, siempre con desconocidos, siempre con intrusos, no me puedo acostumbrar a nada porque no he llegado, apenas estoy sacando el tren de aterrizaje.

He ido descubriendo una nueva ciudad y estoy descubriendo a una nueva persona. Ella siente menos culpas, menos complejos, mas humanidad. Es una más de millones.

Me siento saliendo de un efecto narcótico -que asocio con Colombia, pero no estoy segura que sea el lugar geográfico-.

Estoy a cargo y me siento libre.

PD. Se terminó de escribir en la casa de Kilburn Park, North West London hace un mes.

PARA DECIR ADIOS VIDA MIA

2007-07-10T01:04:00.000-07:00

Obra de Doris Salcedo en la plaza de Bolivar en homenaje a 11 diputados que murieron mientras estaban secuestrados por las FARC.

Cuando uno cree que una persona es canjeable esta muy equivocado.

Canjeable porqué: por otro, por un gobierno, por un estado, por una droga, por un pedazo de país o por un negocio?

NO AL ACUERDO HUMANITARIO.
LIBERTAD SIN CONDICIONES

Era lo que se oía en la marcha del jueves pasado, luego del asesinato de 11.

En la anterior marcha, se oía

NOS QUITARON EL HUMOR

Cuando al otro bando le dio por matar a 1

Jaime Garzón.

Antes, los del otro bando -financiados por el cartel- mataron a 55
Y los del otro bando desaparecieron a 10
En el palacio de Justicia.

Yo iba en el bus del colegio cuando oí la noticia.

Ese día no se oyó
LIBERTAD Y ORDEN

Antes, marché al lado de un ataúd con 1 muerto, que tenía un pañuelo en la cabeza porque le habían metido un tiro.

Se oía,UP

Y antes fui al entierro de un amigo de mi mamá, ella lloró mucho esa noche. Decía que era 1 Galán.

Y, creo que antes, pero no estoy segura, fui a un restaurante donde comí con el comandante papito la noche antes de que se subiera a 1 avión de Avianca y lo mataran.

Y por esa época o antes o ahora, vi a 3 de mi familia asesinados en una carretera, esa vez no hubo marcha.

Y cuando todavía no podía gritar dibuje 1 paloma gigante en mi ventana.

Ya no es de a 1 es de a 11

Adiós, me voy un rato a verte de lejos.

2007-07-09T20:20:00.000-07:00

Se llegó la hora de partir sin medir distancias, ya ni sombra quedará de aquel amor.

No es más que un hasta luego, no es más que un breve adiós.

Que será de mi vida sin ti, que será.

Y por el otro lado:

I Love New York y,… eso es LONDRES.

P.D.el album de Mapala

Que tal lo que me salió en una galleta de la suerte

2007-05-29T12:59:00.000-07:00

ACARREOS

2007-05-09T15:43:00.000-07:00

Mi amor no se muda. Sor Juana Inés de la Cruz

Llevo un mes de mudanza. Un domingo empecé a levantar la tapa de hojalata azul del tarro de los recuerdos. Cuando termine salió un olor - difícil de describir, olía a papel y a flor seca, y a cartón, y a tinta y a mí, pero con perfume a neftalina. Saqué todo, vi todas las fotos, leí algunas de las cartas, volví sobre todos los recuerdos y al final de la noche me acosté con una sonrisa en la cara.

También se ríe, se sufre y se llora. Cuando se tiene a un ser que se adora. Celia Cruz con la Sonora Matancera.

D. llegó, se midió los zapatos negros de falla y tacón corrido. Leyó algunas de las postales que me escribió desde Paris -10 años antes, cuando yo me estaba separando-, leyó algunas de las cartas que A. me mandó desde distintos lugares del mundo, leyó una carta que R. me escribió y lloró. Yo de verla también llore.

El primer trasteo del que me acuerdo fue de improviso. Eran como las 5 de la tarde, yo había salido del colegio y tenia el uniforme cansado, mi mamá estaba de mal genio, había trancon en la autopista. Mi mamá prendió el radio y oyó una noticia que la puso muy nerviosa. No supo que hacer, ahora me parece que sufrió demencia temporal, aceleró y se estrelló contra el carro de adelante, estábamos en la camioneta FIAT, yo pensé que mi mamá era muy torpe para manejar. Esa noche llegamos a la casa de Chia, empacamos ropa y la virgencita de mi primera comunión. Nos abrazamos y lloramos hasta que nos quedamos dormidas.

Al otro día no volvimos, no volví a ver a los perros, ni a O. -mi nana. No volví a ver a mi papá sino los domingos cada 15 días, en el día de visita. Me tenía que poner falda, eso me gustaba, pero la falda no podía tener dobladillo, eso no me gustaba, me tocaba hacer fila, eso me gustaba, porque todas las mujeres se hacían amigas y se contaban las historias de los crímenes o delitos de sus queridos. Había muchas rejas, eso no me gustaba.

El segundo fue cuando mis papas se separaron. Un día llegó un camión inmenso de Trasteos Rojas nosotras nos llevamos exactamente la mitad de la casa: un sofá si- el otro no, una cama si -la otra no, un cuadro si- el otro no, nos llevamos la vajilla elegante y nos toco comprar una que me parecía horrible, ya no me parece tanto. Es de marca Corelle, y se puede meter al microondas. Ahora me gusta.

El tercero fue a una casa propia, La casa de Santa Ana. Mi mamá y yo nos pasábamos a un espacio seguro, sólo para las dos. Nos íbamos de la casa de mi tía, donde no me dejaban comer lo que yo quería, donde no podía hacer ruido, donde tocaba andar en medias para no rayar el piso, donde estaban mis primos que me molestaban y me consentían, allá empecé a leer, nadie me hablaba, todos leían. F. me regalo un libro. Me acuerdo que cuando nos entregaron la casa me bote en el tapete le enterré las uñas y se me enredaron las emociones. Me sentí segura, orgullosa de mi mamá e inmensamente triste.

El cuarto fue cuando me iba a casar, ese fue muy emocionante, yo estaba feliz. Pinte las paredes del mini apartamento y el día antes de la gran boda, N. me prestó el carro para llevar unas cosas. Yo iba por la circunvalar y vi un carro blanco muy bonito, me puse a pensar que tal estrellarse con ese carro y me estrellé con el carro que tenia enfrente. Me partí el tercer metacarpiano de la mano derecha.

El quinto fue cuando yo me separe. Desde hacia un mes no vivía con N. Llegue con un camión más chiquito que el de Trasteos Rojas y me lleve más de la mitad de las cosas. Nada me gustaba pero me lleve todo, ese fue el trato que firmamos en una notaria a la que llegamos cogidos de la mano y de la que salimos abrazados a llorar en la banca de un parque en la soledad. Por esa época L. me mandó una postal de un gato con este poema:

Todo termina
Los viajes y el amor
Nada termina
Ni viajes ni amor ni olvido ni avidez
Todo despierta nuevamente con la tensión mortal de la bestia que acecha en el sol de su instinto.
Todo fulgura como unos labios lavados por el diluvio
Y queda atrás…
Cuando un hombre y una mujer que se han amado se separan. Enrique Molina.

***

Macarena Mon Amour le decíamos el apartamento donde vivíamos mis amigas y yo. Ese fue el sexto trasteo. Primero K. se fue para Londres, luego M. se fue para donde su mamá, luego yo volví a Santa Ana, la ultima en salir fue D. que se fue para donde la abuela Emilia. Mientras las tres nos íbamos D. había vuelto a llenar el apartamento con las cosas que tenía en su cuarto, ¿donde tenia tantas cosas? me acuerdo de un oso de peluche lleno de ácaros con la cabeza descocida. Se lo mostré para saber si lo podía botar. Ella me lo pidió sin decir nada, lo intento componer un poco, como una mamá arreglando el uniforme de su hijo antes de salir para el kinder, con desden me lo devolvió y me pidió que lo botara. Nos tomamos una botella de champaña y durante toda la noche nos disfrazamos, nos tomamos fotos. Nos despertamos con dolor de cabeza y fuimos hasta la soledad a dejar todo en los depósitos de un edificio viejo.

La séptima vez que me mude fue para el apartamento de la 53, para mi sola. Por las mañanas entraba un azul acido por la ventana. Después de un tiempo pude comprar la nevera, me costó seiscientos mil pesos, era Centrales No Frost, el ruido era una fría compañía.

El Octavo fue para la casita de chapinero. Un día pase con F. por la calle de enfrente, él señaló la puerta del garaje y me dijo que en el fondo habia un apartamento como para mi. Dijo que era para mí porque yo era hippie. Anoté el teléfono y me puse una cita con un señor que trabaja para la inmobiliaria Eduardo Peña e Hijos Ltda. Nunca llegó.

Mientras estaba sentada esperándolo salió P. -la vecina, me miro y me preguntó si quería alquilar el apartamento de Hanna, yo dije que si -sin saber si era de Hanna- y me dijo que era perfecto para mi. Lleve los papeles, firme un contrato de alquiler por un año y me mude con el trasteo detrás de mí en un camión. Todos decían que era para mí.

Ahí viví hasta hace un mes, ayer terminé de trastear. Mi papá se llevó los muebles de él, y le tome fotos a casi todas las cosas que ya no tengo. Hice una venta de garaje que tuvo solo un cliente.

Lo primero que vendí fue el baúl que compré para guardar mi ajuar, lo segundo fue el cuadro de Paris que N. me regaló con la promesa de que iríamos juntos, lo tercero la bicicleta, lo cuarto -a pesar de R.- fueron el pinocho y el muñeco tailandés. Vendí mis libros porque ya los leí y el resto lo regale.

Sin prisa pero sin pausa, anónimo.

2007-04-23T13:37:00.000-07:00

Virgen Santisima!!!

2007-04-12T14:29:00.000-07:00

Sigamos con la onda mistica. Esto un altarcito improvisado en mi pared morada. Aqui una gran plegaria por mi buena nota.

IELTS

2007-03-23T14:23:00.000-07:00

"There are symbolic dreams -dreams that symbolize some reality. Then there are symbolic realities-realities that symbolize a dream."

A Wild Sheep Chase

Murakami

Las vueltas que da vida

2007-03-11T20:09:00.000-07:00

Me impresionan mucho los cambios que da la vida. Sólo se necesita un segundo para que todo de la vuelta.
Afortunadamente me gusta el vertigo y aunque no me gusta sentirme a la deriva, creo que es así y punto.
Estas fotos son un ritual más de mi deseo de ir a Londres. Desde que todo esto empezó sólo veo la rueda London Eye en mi deseo.
Estoy en tránsito.
Despidiendome, botando, escogiendo cual será mi equipaje y dejando las cosas arregladas, casi como un testamento.
Quiero que la Bici se la quede A, quiero que la lampara se la quede J, quiero que la mata se la quede A, quiero que la casa se la quede alguien conocido para que cuide el jardin.

Quiero que la colección de bichos se la quede C. Quiero tomar fotos de las cosas que quiero que se queden.
Quiero cerrar este capitulo, remover la tierra, bajar los cuadros, vender los libros, quiero comer papa criolla y mazorca, quiero llenarme de mis amigas, quiero abrazar a mi mamá. Quiero mirar a los ojos a mi papá.
Quiero cerrar la puerta con tranquilidad. El próximo mes presentaré el examen y llegará la esperada carta de la universidad.
Estas fotos son mi deseo. Necesito fuerza.

Composición sobre las vacaciones

2007-01-08T20:27:00.000-08:00

Como podrán ver en mi nuevo juguete El álbum de Mapala tuve unas vacaciones muy entretenidas, no fui a tierras lejanas pero vi mucho verde, sentí calor y sobre todo tomé fotos.
Enjoy it

Navidad de 2006

2006-12-27T09:45:00.000-08:00

Les pido exclusas a los pocos lectores de este sitio por mi ausencia, hace rato no tenia nada que decir.
Hoy tampoco tengo mucho que decir, pero tengo cámara nueva. Quería mostrar mi pesebre.
Las cosas tienen que seguir su cause para conocer el océano donde van a ir a parar.

El Pasado SI perdona

2006-09-17T13:33:00.000-07:00

Hace mucho tiempo no me alcanzaba el aliento para leer un libro que tuviera más de 250 páginas, El Pasado, una historia de amor, logró capturarme durante sus 550.
-Incluso un día alegué calamidad domestica para quedarme averiguando más de la historia de Rímini y Sofía, sus dos desequilibrados protagonistas.

Fue un mes de lectura dedicada, robándole tiempo al trabajo, haciéndole el quite a los altibajos emocionales (propios y provocados por la novela), un mes que me dejo exhausta, empalagada y aterrada.

Esta novela se trata de un adiós que no se despide, ese vicio conduce a sus protagonistas a la demencia sin retorno, lo que la convierte en comedia, como es en realidad eso del amor.

El Pasado llegó en un momento agitado de mi vida emocional, alrededor de mis treinta y de los treinta de los protagonistas. -Hace poco, cuando ya predecía el fin de un amor, dije que íbamos a estar juntos toda la vida, de diferentes formas. Sentí que ese amor es tan grande que necesita mutar en el tiempo.

Después de leer quise que cada historia de amor tuviera un principio y un fin, no tener satélites por años en orbita. Si han de ser muchas las historias que concluyan. Pero no es así, mutan efectivamente y cada tanto vuelven a tocar la puerta con un recuerdo, con una foto, con un sabor y vuelve con cada una de esas cosas la sensación de frustración, el maremágnum de todas y de la única, la propia. La que, desde su lugar privilegiado, es espectador de los errores, los miedos, las torpezas, la humanidad. La que es testigo del paso del tiempo y del asentamiento del carácter.

Una sola historia de amor que no repara en si ha sido con una o con cien personas, que esta alrededor de sus treinta, que se vuelve adulta, que va cargándose de peso, que es más profunda, que se conoce y que es más esquiva. Al contrario de El Pasado el futuro parece prospero, hay indicios de cordura, hay fuerza en el espíritu hay sabiduría y hay esperanza, una palabra gastada pero justa.

El Futuro también llegó en un buen momento, con sus páginas en blanco y con el aliento para vivirlo y leerlo incluso dentro de la calamidad domestica.

PD. Recomendada.

Atarraya

2006-08-22T13:25:00.000-07:00

Sin darme cuenta, comencé a tejer una colcha.
Tenía mucho tiempo libre y me sentía sola
En vez de agujas utilice anzuelos
Con la técnica del croché tejí una red
Nadie me cayó la boca, ni me dijo lo que estaba haciendo.

Yo no me daba cuenta, sólo me sentía mal.
Creía que estaba elaborando una red poderosa a prueba de todo
Tan fuerte que podría soportar vientos del norte y del sur
Una red cargada de gestos de generosidad y amor

Una atarraya para un pescado dorado
Sólo luego de un profundo silencio entendí
Que era una colcha de reproches.

Muñecos de Papel

2006-08-08T18:41:00.000-07:00

Si usted es mujer, tiene más de 29 años y la relación más larga que ha tenido en su vida duro tres años, y fue cuando estaba en el colegio, sabrá de qué le hablo.

Los lobos, los hay de todas las estirpes y pertenecientes a las jaurías más diversas: los artistas, gremio complicado, los redentores, quienes vinieron a este mundo a salvar mujeres, y que decir de los B&B: bonitos y brutos,- porque en este mundo, en mala hora liberado del machismo, ésta letal combinación ya no es exclusiva de las mujeres-, también están los viejitos verdes que se declaran su manager exclusivo. Todos son igual de venenosos.

Los Artistas:

Si un hombre se le acerca seductoramente y… después de una conversación deliciosa, muchas ginebras, alguna locura como salir a caminar bajo la lluvia, se queda mirando su pelo y le dice te verías preciosa pelirroja, pero quiero dejar algo muy claro entre los dos: “por favor no te enamores de mi o sufre constantemente del síndrome del astronauta: necesita su espacio. SALGA CORRIENDO, es altamente contagioso. La picadura de este animal la puede dejar en la calle, sin apetito sexual y es muy probable que la historia termine en una comisaría de familia y usted con un ojo morado si bien le va.

Los artistas generalmente no tienen un peso en que caerse muertos y ya sabemos que el monto de los ingresos es directamente proporcional a la vigorosidad del instrumento que utilizan para “darnos placer”. El primer mes las locuras continuarán, las excentricidades serán pan de todos los días y el sexo será el mejor.

Pero luego de que a los dos meses, le haya dicho que si se puede quedar en su casa por unos días, porque lo echaron de la pieza donde vivía, las cosas se tornaran en una pesadilla que ni usted; ni nadie en este mundo quiere vivir.

Del mente abierta, que conoció ya no quedará ni el rastro y usted comenzara a tener problemas para ir a sus impajaritables noches de chicas.

Su sueldo, que alcanzaba hasta para unos zapatos nuevos cada mes, empezará a verse notoriamente disminuido. Los mercados de su casa dejarán de ser cosas dietéticas y frutas. Ahora deberá abastecerse de toda clase de carnes, licores y encurtidos para alimentar al cachorrito desvalido que no tiene donde vivir.

Ah… y del sexo vallase olvidando, porque el stress de no estar haciendo nada o de estar haciendo mucho, no le permite responderle como es debido, además de la pena tan grande que le da; que usted este pagando todas las cuentas, incluida la del teléfono que se aumentó en un 500%, porque él esta haciendo gestiones para encontrar un trabajo acorde con su genialidad.

Los redentores

A mi juicio los peores. Tienden a hacer sus apariciones cuando usted acaba de terminar con un artista. Estos sí que son los maestros del disfraz, en las primeras citas sólo van a querer acompañarla y servirle de apoyo, la van a invitar a comer, a bailar, a hacer todo lo que el “otro” no hacia, la van a convencer de que usted es la mujer más bonita que ellos han visto sobre la faz de la tierra, es más, es muy probable que le saquen esquemas, tablas de porcentajes y su belleza, al final, estará por fuera de todo lo común.

Claro, los de esta especie son excelentes conversadores, chistosos y generalmente a donde van los adoran. Como se hicieron pasar por un amigo a usted lo del sexo ni se le ha pasado por la cabeza, pero ellos están al acecho día y noche y como son tan bondadosos e insistentes, usted termina dándoselo por gratitud. Ahí comienzan los problemas. Los redentores no han hecho más que hablar de sus faenas en la cama y de cómo todas las mujeres que han pasado por sus manos han terminado maullado de placer, pero a la hora de la verdad, nada. A usted la asalta un sentimiento de vergüenza, él le despierta un instinto maternal y usted sólo puede consentirlo como a un gatico y esperar a que se duerma – muerto de la pena – para salir corriendo.

Como ya dije, estos son los peores, porque muy seguramente después de la triste faena, usted tendrá la culpa de su impotencia. Claro, usted no estaba lo suficientemente excitada o tal vez estaba muy excitada, pero él no pudo hacer lo suyo por su culpa.

Pero ahí no termina la cosa, como ellos son la especie dominante, luego del fracaso deben hacer un derroche de fuerza y como no se pudo por abajo. Sólo les queda hacerlo por arriba, así que sin más recurren a la tortura psicológica haciéndola sentirse como una total idiota y desvalida, que sin ellos no puede existir en este mundo:

Pobre la niña con ese novio tan ruin que tenía, mi niña no puede ponerse triste, haber la niña que tareas tiene para hoy, se tomo el remedió, si comió, se acordó de traer las gafas. Como a los dos meses, usted deja de estar con el hombre querido que lo entendía todo y pasa a estar con una pesada enfermera de cuidados intensivos que no la deja respirar.

Cuando los ejemplares de esta clase se dan cuenta que tienen absolutamente asfixiada a su víctima, dan una estocada final, que le recuerda a usted- la victima- lo idiota que es y satisfechos se alejan sin dejar rastro.

B&B

Esto no es el nombre de una pastelería, ni un moderno tipo de música, son los denominados bonitos y brutos. A estos, me es imposible verlos con desprecio- ese instinto maternal que jode tanto- es que en algún punto uno los quiere como a un hijo bobo.

Son divinos, parecen de peluche, dan ganas de abrazarlos y besarlos, porque eso es lo máximo que usted puede hacer con ellos. Lo único que les importa es si están churros, si se compran una chaqueta de 300 dollares, si se cortan el pelo donde Quevedo o si su mejor amigo esta estrenando hembrita, lo que hace verdaderamente imposible entablar algún tipo de conversación. Del periódico sólo leen la sección de deportes, lo mismo pasa con el televisor y ni hablar de escoger alguna película en el cine. Al poco tiempo de frecuentarlos, usted comenzará a sentir un intenso dolor de cabeza, no habrá acetaminofen efectivo para esta dolencia, se tratará de una hermosa cuernamenta que sale de su frente y que cada vez es más evidente para todos menos para usted, por supuesto.

Estos ejemplares padecen del síndrome del pulpo que consiste en que con cada tentáculo aprisionan a una mujer y no sueltan a ninguna, esta fuerza endemoniada que hacen con cada uno de sus brazos segrega una sustancia que los mantiene vivos, la adulación. Entonces no se le haga extraño que alguna mujer desequilibrada le estrelle su carro o la busque hasta en el fin del mundo para decirle la verdad: que el tipo es un perro.

A muchos de los de esta raza el mundo de las mujeres no les basta, entonces es probable que a usted no sólo le toque enfrentar desequilibradas sino también desequlibrados que se hacen pasar por los mejores amigos de la belleza.

Los B&B`S, se caracterizan por tener un coeficiente intelectual muy bajo, lo que es extremadamente peligroso para una mujer, porque no hay nada mas violento que la estupidez y la torpeza.

Los Managers verdes

Bueno, que nadie la culpe, pero después de un largo trasegar por el mundo de afuera usted lo único que quiere es protección, cariño y cuidados. NO SE DEJE ENGAÑAR, si tiene esos síntomas lo mejor es que consulte a su psiquiatra. -único hombre que vale la pena en el mundo, él tiene la fórmula mágica: una pepita de la felicidad-. A las dos semanas de tomarla usted comenzará a notar el alivio, eso claro, si es capaz de superar el temblor inexplicable de sus manos, las quejas de sus vecinos por los repetidos toquecitos que usted le ha hecho a sus carros y los regaños de su jefe porque su desempeño laboral últimamente deja mucho que desear.

Los managers verdes, son hombres mayores, que han vivido la vida, que tienen mujer y lo más importante, a usted la adoran, usted les devolvió las ilusiones perdidas, usted para ellos es verdaderamente una mujer, no como la recua bruta y frígida con la que duermen todas las noches, con la que tienen hijos y pasan el 24 y el 31 de diciembre. Esta especie se concentra en ambientes ejecutivos y puede ayudarla a conseguir un buen trabajo, ese es el gancho que utilizan.

Estos tampoco la abordan con propuestas indecentes ni le prometen largas noches de jadeos y sudores, sólo se lamentan de su bisexualismo: según ellos, sólo tienen sexo dos veces al año.
Pero si las copas de más los llevan a la cama lo único digno de hacer es: Gemelos Fantásticos actívense en forma de: cubo de hielo para apagar el fuego y el afán o en una especie de Lucia Nader y poder brindar sabios consejos.

Vida Nueva

2006-08-06T18:22:00.000-07:00

Vida nueva, más colorida

Viaje al sur

2006-08-02T15:49:00.000-07:00

Viajé al sur, de trabajo y para ver si dejaba por allá algo del pesado equipaje.

Nota: En diciembre me robaron mi cámara y no pude tomar fotos haré lo mejor que pueda con las palabras.

Sobre Chile:

Fue impresionante llegar por la tarde a ese país, la cordillera estaba encapuchada con nieve y las faldas de las montañas estaban cubiertas de una piel morena, roja y arrugada. Sobre ese telón se empezó a ver la sombra diminuta del avión, luego se veía lejos pero igual de grande al aparato y finalmente cuando aterrizamos su fundieron la sombra y el aparato como si esa cosa que nos llevaba adentro se hubiera puesto en paz consigo misma.

Una ciudad llena de edificios con espejos, organizada, limpia y brillante, básicamente aburrida, por lo menos en la parte donde nos quedamos. Un hotel Express.

Tomás nos emborrachó la primera noche en La Catedral. Unas horas después nos fuimos para Val Paraíso, una ciudad costera con tono de melancolía que no tenía nada que ver con mi estado post Piscola (trago típico chileno) aunque yo pensé que sí.

Ese día estuvimos muy silenciosos, el paisaje no invitaba a más, el mar era del verde de aquellos ojos verdes, los de mi mamá. Justo llegamos a la caleta del membrillo un restaurante muy típico donde estaban unos músicos de esos que dedican canciones en las mesas con sacos de lana virgen y un sonoro amplificador, Tomas quería salir corriendo de ahí pero a nosotros los extranjeros nos parecieron hermosos. Todos cantaban y aplaudían y lo mejor frotaban la concha de la buena suerte. (Eso a mi me sonó vulgar, pero es una práctica cotidiana)

Esa noche un poco más de vino en un bar y luego a trabajar y luego a un bar y al otro día, viernes, a trabajar y luego a comer ostras en Azocar (creo) y mucho vino blanco, de ahí salimos a un bar en la zona bohemia de Santiago: Bellevista y bailamos hasta las cuatro de la mañana, F. se encontró con un amigo y se fue. Yo creí que me enamoraba, visité algún barrio residencial de Santiago y llegue al hotel Express a pedir que no me pasaran llamadas porque mi jefe me puso una cita con un señor que me iba a explicar una metodología para el análisis de noticias a las 10:00 a.m.

El sábado recorrimos el centro de Santiago en una tarde gris. Yo ya estaba jarta de comer bichos de mar extraños, hasta ese día había probado el erizo, los locos, las machas, los picorocos, el tiburón, las ostras, eso si deliciosas, bueno y pedí pizza o hamburguesa una comida de verdad, luego fui al cumpleaños de un niño bien de Santiago, igualitico al cumpleaños de Manolo Iturralde en el Park Way, el barrio igual, el apartamento igual, el ambiente igual eso me impresionó, claro los colombianos un poquito más animados pero en esencia igual. Luego, una gran integración oficinesca al ritmo de Agarrensé de las manos del Puma, así llegue a mi hotel unas horas antes de tener que tomar un vuelo para Buenos Aires.

Continuara…

Póngale la música

2006-07-12T21:21:00.000-07:00

A ti quien te dijo que me dijeras la verdad
que no me gusta esta ansiedad
que voy dando vueltas en el huracán

A ti quien te dijo que te iba a querer toda la vida
que me levanto encendida

Dime mentiras que me dejen la espalda en tiras
Que me saquen a bailar
que salgan de esa boca que quiero pellizcar

Dime que tiemblas cuando me miras y que nunca te iras
Que mis botas están rotas y mis pelos en paz
Dime mentiras mientras me miras

A ti quien te dijo que te iba a querer toda la vida, sólo un ratico más

Dime mentiras para poderte mirar
que me saquen la sal,
que te puedan picar

Puede que esto no te suene normal
yo sólo quiero estar en el huracán

Dime mentiras que me dejen la espalda en tiras
Que me saquen a bailar
que salgan de esa boca que quiero pellizcar

Dime que tiemblas cuando me miras y que nunca te iras
Que mis botas están rotas y mis pelos en paz
Dime mentiras mientras me miras

Dime mentiras para poderte mirar
que me saquen la sal,
que te puedan picar

Bis

Cuaderno de poesia en borrador II

2006-05-15T20:01:00.000-07:00

Libertad.
Me entierro a mi condena inventada.
Me entierro a voluntad
Mil muertes más, mil resurrecciones.
Es sólo un invento.

Sin miedo
Donde están las botas y el látigo
Que no he podido domar a los leones.

A peso
Todo parece verdadero, duradero. Peligroso escondite.
“aquí donde puedas verme voy a esconderme”
Estoy aquí detrás de mí.

Sexo
La turbulencia del deseo aplacada.
La falda planchada.

Conversación
Solo oigo tu voz, ¿cual es mi dial?
A esta distancia no entra bien la señal.

Deuda

2006-05-15T19:45:00.000-07:00

Era la Feria del Libro del 2001, la editorial Norma relanzaba Primero Estaba el Mar de un escritor antioqueño muy poco conocido en el país. Esa novela, sobre J, la manigua y el mar, había sido publicada 18 años antes por un embriagante proyecto editorial, Publicaciones El Goce Pagano. En esa época Tomás González, el autor, era el encargado de servir los tragos en un lugar de salsa del mismo nombre.

El año anterior al relanzamiento de Primero estaba el mar, Moisés Melo editor de Norma, se había dado el lapo de publicar una novela difícil y muy cómica titulada La Historia de Horacio, la cual cuenta la historia alambicada de una familia paisa, que pasó, como tantas cosas, sin pena ni gloria por las librerías colombianas.

Mi misión era hacer que ni el relanzamiento, ni Tomás González pasaran sin pena ni gloria. Tristemente, la novela pasó, con mucha pena, sobre todo del escritor, y con una gloria efímera de dos o tres reseñas en los diarios y un par de notas para los noticieros locales de televisión.

Tomas González es tímido. Lo que hacia un poco más complicado el asunto de sacarlo del anonimato. Había llegado a Bogotá después de 20 años sin pisar estas tierras y estaba controlado por una frenética jefe de prensa.

En Medellín teníamos el gran evento, nos montamos en un avión y sentados en la silla, con 45 minutos por delante sentí pánico ¿ahora de que le hablo? A mí los minutos me quedaron cortos, para él debieron ser eternos, cuando aterrizamos en el aeropuerto José María Córdoba de Río Negro, me preguntó si conocía la filosofía Zen, esas fueron las únicas palabras que me dijo ese día.

Almorzamos un horror de bandeja de arriero con chicharrón de catorce patas. A las tres empezamos a visitar a los periodistas y se nos fue la tarde, nos fuimos para el hotel a cambiarnos y de ahí a la Biblioteca Pública Piloto, en el barrio Carlos E. de Medellín, a donde muchos asistieron con el ánimo de volver a ver al sobrino del célebre filosofó y orgullo antioqueño, Fernando González.
v
Los presentadores hablaron del poder de los recuerdos en la obra de González y muchos querían saludar al hijo prodigo. Desde ese momento, en la mirada de Tomás se poso un velo, como una micro pantalla de cine por la que empezó a pasarle su pasado.

Nos emborrachamos en El Niagara, una tienda en el poblado que tiene cinco puertas, a donde van todos los intelectuales parranderos de Medellín.

Al otro día seguía nuestra tortura, nos encontramos en el restaurante del hotel, Tomás me pidió no dar más entrevistas, dijo que se estaba sintiendo como un bobo diciendo siempre lo mismo.

La Historia de Horacio no es un libro fácil de leer, en él Tomás retrata a unas tías amargas y ambiciosas que me causaron mucha impresión. La manera como Tomás describe a los personajes es como si al mismo tiempo en una fotografía pudieran aparecer el físico y la personalidad. Utilizando una técnica casi policíaca como la de los retratos hablados las imágenes que da son tan nítidas que los retratos mentales que uno como lector se hace de los personajes y de los paisajes son perfectos.

Esa mañana llegamos a envigado, luego de haber montado en metro, en la plaza, frente al atrio de la iglesia, junto a una Ceiba inmensa. Teníamos el resto del día libre, una plaza enmarcada por tiendas y una competencia fuerte de equipos de sonido con Darío Jaramillo a todo volumen. Tomás me invitó a tomar algo para espantar el guayabo. Pidió un aguardiente y una cerveza para cada uno y me contó que en la época de la marihuana y en el comienzo del narcotráfico esas tiendas habían sido reformadas por traquetos.

Empecé a mirar hacia el interior, por las puertas se dejaban ver las reformas. Recuerdo una que tenía bancas blancas con espaldar alto, tapizadas de charol rojo, la pata de mármol blanco y encima un vidrio grueso verde claro. Afuera una mujer triste veía pasar el día.

Ya no se si son mis recuerdos o las imágenes de El Rey del Honka Monka, un libro de cuentos esplendido, mí preferido, que apareció dos años después.

Pasaron dos cervezas, dos aguardientes y pocas palabras, se paro, fue hasta la barra, pagó y me pregunto si lo acompañaba hasta la casa de su tío.

Llegamos bajo un sol inclemente de mediodía, yo me estaba muriendo de ganas de entrar a un baño, pero resultó que la casa del tío era un museo y que el museo estaba cerrado. Tomás se puso triste y la pantalla se apagó.

Salte, con mucha dificultad una rejita azul clara. Tomás me gritaba que no me metiera, que era peligroso, yo claro que quería que él entrara a ver la casa, pero sobretodo quería un baño. Al rato apareció una mujer mayor. Yo, toda atropellada por la urgencia, por los aguardientes y por la emoción, alcance a decirle Tomas González, la mujer se quedo seria, me clavo la mirada y me dijo: El niño Tomás esta aquí. Si señora, le puede por favor abrir la puerta y prestarme un baño.

Ella salió corriendo y cuando lo vio se quedo parada detrás de la reja, caminaron juntos muy despacio hasta la puerta de la casa de Fernando González.

Cuando entre, el rostro de Tomás se había transformado. No dijo nada sólo recordó: aquí quedaba la biblioteca, allí jugábamos fútbol mis hermanos y yo, esta era la pieza donde yo dormía.

A mi el corazón empezó a saltarme y las lagrimas se me juntaron todas antes de los parpados, no dijimos nada, salimos despacio y nos despedimos de la señora, cruzamos la calle.

Entramos a una tienda de viejo y salieron dos señoras muy pispas. Tomás se quedo helado y trato de pronunciar un nombre, ellas también se quedaron atónitas, pero no se movieron, no dejaron el rictus de amargura de sus caras, les costo trabajo acercarse para darle la mano. Salimos corriendo. Eran las tías, existían de verdad

Silenciese

2006-04-10T18:17:00.000-07:00

Terapia de pareja: Tranquilos, todos sentimos lo mismo

2006-03-28T14:00:00.000-08:00

Supe que Catalina Ortiz iba a ser artista cuando en quinto de bachillerato Memé, nuestra profesora de filosofía, nos puso un trabajo sobre Platón y el mundo de las ideas y ella llegó al salón de clase con un tendedero del que colgaban unas prendas minúsculas que unían el mundo real con el mundo de las ideas.

Ahora que somos adultas, Catalina está exponiendo su obra en la galería Goodman y Duarte, cerca al CAI de la 76 con 11. Esta exposición es súper femenina, por si a alguien le molestan las cuestiones de género. Todas las piezas tienen mucho de oficio, como de los oficios de las mujeres de antes: bordar, podar y regar las matas, peinarse, casarse, castrarse, tener insectos en las manos, escaparse. La sensación racional es que esos oficios son anacrónicos, que ahora no somos así.

MENTIRAS esta exposición es un bonito reflejo de que todos sentimos lo mismo, de que existe una estrecha distancia entre lo privado y lo público y de que lo privado se puede volver público de una forma sutil y bella.

El gran tema es qué diferencia a los hombres de las mujeres y por qué existen esas zonas en las cuales no nos reconocemos, ni nos entendemos. Esta exposición es una gran pista para estrechar esa brecha que cada día, por falsas ideas como el feminismo, se hace más difícil de cerrar. Esta muestra nos hace ver que a pesar de nuestra tendencia a perder la cabeza por amor, sólo basta con cerrar la cremallera, usar la fuerza y decididamente cumplir con la obligación de amar.

Me recuerda a Emily Dickinson, esta vez traducida por Silvina Ocampo,

Toda la verdad decidla pero al sesgo-
El éxito mora en rodeos
Demasiado brillante para nuestro doliente deleite
La verdad soberbia sorprende

Como el relámpago a los niños
Que una buena explicación tranquiliza
La verdad tiene que deslumbrar gradualmente
O todo hombre será ciego-

Súper recomendada.

Clase de Lectura 1

2006-03-14T13:48:00.000-08:00

Quiero aprender a leer, no las palabras que están puestas en las páginas de un libro.
Quiero entender cuando, con gestos, me estas diciendo algo. Quiero entender cuando una palabra es importante y cuando no.
Para mi clase de lectura me gustaría tener un diccionario sin definiciones. Un diccionario de posibilidades.
Quiero distinguir entre verdad y mentira. No quiero limitarme a leer lo que tengo frente a mis ojos, como pasa con un libro, que generalmente abre un mundo de posibilidades.
No bastan el blanco ni el negro, algo me dice que casi todo es del gris de las tardes de esta ciudad, donde tu y yo vemos llover en la distancia.
O preferiría no entender, no ver más allá, sólo ver lo que tengo frente a mi, sin más. Simple, nítido, instantáneo como una polaroid.

El Romantico

2006-02-22T21:22:00.000-08:00

No dijo nada
Nos montamos en el BOK y salimos de Bogotá
Mi cabeza estaba pesada y confundida
Paramos en un sembrado de algodón
Vimos pasar al ejército
Yo venia de la guerra y tenía que gritar

Andamos en silencio mucho rato
Lo perseguí por entre frailejones y quiches rojos
Sin decir nada, me llevó al cielo.

This is so disturbing (Vikram Seth )

2006-01-30T19:36:00.000-08:00

Yo no tuve hermanos pero en Cartagena, durante el Hay Festival, descubrí que no es necesario tener la misma madre.
Mis hermanos y yo nos protegimos de "esta desmedida angustia del espíritu por cosa alguna", nos dejamos llevar por cada uno de nuestros delirios, bailamos sin parar, nos reímos como niños, cada noche fue como una película vieja de las que hacen llorar.
Mis hermanos y yo hicimos un carnaval de amor que se movía por derechas y por izquierdas.
Mis Hermanos y yo lloramos juntos por un poema, nos convertimos en lo que no queríamos ser y en lo que queríamos ser. Nos agotamos y nos alentamos.
Mis hermanos se burlaron de mí y me hicieron grande. En silencio escuche el grito de sus pesadillas. Al amanecer en el caribe, juntos, nos acompañamos. Mis hermanos y yo.

Gracias a La Peña Literaria

Nuestro Jardín

2006-01-23T12:58:00.000-08:00

El domingo fuimos al vivero, casi ninguna se veía bonita, estaban solas a pesar de estar todas juntas, como nosotras en la fiesta.

Las escogimos, a ellas y a las materas, las vimos juntas sobre un carrito de metal, ahí ya se veían mejor, cómo nosotras volviendo ebrias y cansadas en el Fiat.

Las pedimos a domicilio. No llegaron durante toda la semana, yo tenía que trabajar, el timbre esta dañado, a P. la citaron en el colegio de los niños. Finalmente cuando llegue por la tarde, el jueves, estaban ahí, pero no habían llegado; sólo estaban puestas sin gracia. En mi cabeza daban vueltas, pensaba cómo ponerlas mejor. Cuando vivíamos en la macarena pasaba algo similar, nos metíamos todas al baño nos poníamos azul en los ojos o estrellitas en el pelo o uno que otro Lápiz de Labios y nada, no cogíamos gracia, salíamos a bailar y volvíamos juntas pero solas.

Esa noche estaba haciendo frió y no pudimos estar mucho tiempo abajo, nos fuimos a dormir, sabiendo que estaban ahí, que ahora estaban en la casa con nosotros.

La noche antes de armar el jardín R. no pudo sentarse junto a mi, se quedo mirando el Barrio de Invasión absorto en esa cuadricula cambiante, llena de mensajes silenciosos, de complicidad.

Nos despertamos con afán, ellas estaban ahí y no habíamos salido a recibirlas. Mientras yo fritaba unos pedazos de tocineta torpemente, R. salió y tomo unas medidas, hizo una lista mental. Estaba haciendo sol y el cielo estaba muy azul, cuando íbamos para la ferretería J. llamó y me preguntó, extrañado, si iba a hacer cosas de hombres, la verdad no supe que responder.

Compramos las puntillas, los clavos, las tuercas y una nueva, las demás se veían tan solitarias, a pesar de estar juntas, así que pensamos en llevarles más compañía. Cuando vivíamos en la macarena era igual, no podíamos salir sin buscar compañía.

La tarde pasó con el ruido del taladro y la angustia de que el vino no llegara a tiempo, todo llego a tiempo. Vimos desde la terraza varios aviones. Al borde de la tarde nos abrazamos en el sofá a verlas, ya no se ven solas, ya son nuestro jardín.

Ultimas lecturas, advierto: todo parecido con la realidad puede ser ficción.

2006-01-10T17:26:00.000-08:00

Me costo mucho trabajo, fue un regalo de cumpleaños que me hizo Carlos Castillo, me demore como 4 mese en leerlo, es de Edwidge Dandicat una mujer haitiana americana. Hermosa que siempre ha tenido swing, lo primero que se conoce, o que al menos yo conocí, se llama ¿Cric? ¡Crak! son nueve cuentos de historias orales que pasan de generación en generación. Generaciones marcadas por una violencia muy cruel, allí las mujeres son personajes de una valentía dignificante.

Danticat tiene algo especial, es muy femenina en su escritura, es delicada y precisa, sus relatos están perfectamente cosidos. Su escritura tiene un ritmo como de regge (no se como se escribe). El último libro que me leí de ella se llama El Quebrantador, son nueve cuentos, cada uno en sí mismo tiene mucho sabor, no parece un libro, parece más un disco. Y esta muy bien, creo que por eso me quede tanto tiempo en él. Mi cuento preferido es sobre una costurera de vestidos de novia, una mujer que dedicó su vida a confeccionar esos trajes llenos de encaje, perlitas diminutas, botones y no sólo eso, sino a coser ilusiones amorosas.

La viejita, quien utilizaba unas pelucas como las de Celia, tenía en realidad una cabeza cana llena de surcos perfectos que se formaban con unas trenzas grises y blancas pegadas al cráneo que hacían un recorrido zigzagueante por sus pensamientos, estaba loca. Dejaba su oficio porque veía figuras y oía voces de todas esas mujeres que vistieron de novias, gritándole a la cara llenas de furia. Visualmente ese cuento es alucinante, produce un efecto parecido al de la película Los Otros cuando se voltea la niñita, así: QUE SUSTO.

Lo otro que tiene de bueno ese libro es que uno se lee cada historia y entre una y otra se van cruzando personajes pero nada trascendental, hasta el ultimo cuento donde Dandicat entrelaza las historias de una manera increíble y cada personaje, que alguna vez fue protagonista y muchas otras- durante el libro- un extra, adquiere su lugar en todo el libro. Sólo hasta el final uno se da cuenta de la finura con que ha sido concebido el libro, de la inteligencia sutil de la negrita haitiana, de la belleza.

Además como quien no quiere la cosa el libro tiene por detrás una seria investigación sobre la dictadura en Haití, sobre la figura de los torturadores. Existen unos personajes que son perseguidos por su pasado siempre, que a pesar de haber cambiado radicalmente de vida nunca dejan de temerle a quien fueron, no se reconcilian con su pasado, viven atemorizados de que los reconozcan por algún gesto, esa zozobra esta muy bien lograda.

El libro tiene una gran dosis de condición humana, en uno de los cuentos Puerto Príncipe se enciende en una revuelta porque el hijo del dictador sale huyendo del país y en las calles la gente se pelea por el agua potable, este episodio es un descarnado retrato de la condición humana y logra casi un efecto Animal Planet.

La otra lectura resiente fue La Mujer Justa, de ese escritor que acaba de pasar por moda, Sándor Márai. Fue recomendación de Andy el justo.

La historia es un divorcio. El libro esta dividido en tres capítulos, cada uno de ellos es el punto de vista de uno de los personajes del trío amoroso. En este libro, a mi juicio, no es que uno se encuentre con una gran escritura, con un ritmo memorable o algo así, lo que hace Márai magistralmente es meterse en el pensamiento mas intimo de sus personajes.

Ora si es mujer burguesa escribe exactamente como piensa, siente y actúa, una. Parecía que el señor Márai estuviera hablando de mí. Muchas veces en ese primer capitulo dije yo soy así, yo he pensado así. Cuando me lo leí estaba divorciada de un delicado burgués y cada descripción era tan justa.

El hecho de que exista una persona justa para otra es uno de los temas importantes del libro pero eso es tan relativo. Lo bonito es que uno casi nunca conoce una historia de amor desde todos los ángulos, esas cosas son tan difíciles de ver y en este libro la historia esta redonda. Para Marika, mi protagonista, la burguesa, la mujer justa para su marido era Judit la amante criada, no que fuera criada para ser amante sino que fue la criada por mucho tiempo, sólo sabia servir. Para Judit la mujer justa para el hombre de su vida era Marika y para él, la mujer justa era Marika a quien abandonó. Marika era la mujer justa. Y sin embargo fue una desgraciada.

La novela comienza con un relato de Marika contándole a una amiga, durante una helada tarde de invierno en una heladería de Budapest, los motivos que tuvo su marido para dejarla y las consecuencias del abandono: “Estaba tan concentrada en un hombre que no me quedaba tiempo para ocuparme del mundo. Luego perdí al hombre y a cambio hallé el mundo” Al final queda un placido sabor a justicia.

“Hace falta una fuerza sobrehumana para vivir contra la propia naturaleza” es una de las frases del libro que se quedo taladrándome la cabeza un tiempo. Cómo se sintió Marika, lo que hizo para retener a su marido a pesar de saber que no la amaba, creo que sólo lo entiende bien una mujer. Lo sorprendente es que lo escribió un hombre. No quiero, aunque no se me note, ser sexista, pero que los hombres pueden entender a las mujeres, queda comprobado en este libro.

Ah y ayer por la mañana no podía dormir eran las 7 de la mañana y yo estaba despierta comiendo techo, quería algo fuerte y me pare por Sor Juana Inés de la cruz, aquí yo no puedo decir nada, sólo que quiero dedi Carlo.

Pero valor, corazón:
porque en tan dulce tormento,
en medio de cualquier suerte
no dejar de amar protesto.

Se acabaron las vacaciones, estas palabras son injustas con los libros, comenzó el nuevo año.

Carta al Niño Dios

2005-12-11T17:52:00.000-08:00

Querido niño Dios, este año hice lo que mejor pude, aunque siempre se puede mejorar. Quise con el corazón, con lealtad y transparencia, dije mentiras pero piadosas, me equivoque y a veces pedí perdón, lo mínimo que me robe fue un beso, trate de hacer ejercicio los domingos, pero no es lo mío.

Este año ya no quiero pedirte juguetes, ni ganas de pedirte un novio, un viaje, un carro, una casa, unos hijos, el reconocimiento… la felicidad, en ultimas juguetes.

Este, que ha sido el año en el cual la incubación se completó, quiero pedirte que no me dejes caer en la tentación.
En la tentación de necesitar querer, en la tentación de no oírme, en la tentación de huir, en la tentación de volver, en la tentación de dormirme, en la tentación de mentirme, en la tentación.

Niño Dios este año necesito encarnar a un valiente domador de leones furiosos y tigres de bengala para poder meter mi cabeza en las fauces de mis demonios, dominar mis monstruos, hacer pasar a mis miedos por círculos de fuego, que mis temores salten de un cono a otro al oír mi voz, se den la vuelta y muevan la cola como gatos y que al sonido de mis palmas se despidan del apreciado público.

También quiero un cohete para poder salirme de orbita y ver las cosas desde lejos y no asustarme con la inmensidad absurda de mis problemitas de señorita. Y que el cohete me sirva para poder dejar algunos satélites en orbita.

Quiero una brújula que no señale el norte o una estrella lejana, quiero una, inventada por mi, que me señale la estrella de mi vocación.

Y no te vayas muy lejos que no me gusta despertarme sola

2046 veces contra la pared

2005-11-27T19:03:00.000-08:00

Dos películas que están en cartelera actualmente, dos versiones del amor que también están en cartelera por estos días, aunque ya se que hay excepciones que son la supuesta muestra de que el amor de cuento de hadas existe, me pregunto que es lo que pasa con nosotros y con el amor últimamente, no es que seamos unos pocos los desadaptados a los cuales el asunto no les funciona, es que son unos pocos desadaptados a los que el asunto les funciona.

Todos los días lo que oímos son cuentos truculentos de rupturas, infidelidades, desencuentros y además encontramos placer en saber que el resto de la humanidad esta igual a muchos de nosotros.

Estas dos películas no son historias de amor, son más bien historias de soledad, son individuos tratando desesperadamente de sobrevivir a sus pasados y sobre todo de salirse un poco de su angustia interna y vivir con alguien, obtener calor en las fechas trágicas del 24 o el 31 de diciembre. Seres del pasado, del ahora y del futuro solos y con tiempos individuales que no sincronizan con ningún otro por mucho tiempo.

Todos los días tenemos pequeños lutos por diferentes muertes: ilusiones, deseos, propósitos, ideas. Yo todos los días asisto a un funeral, y aunque suene trágico no lo es, por el contrario es esperanzador.

Y aunque las historias reales de amor son oscuras y sobre todo muy diferentes al cuadrito que tenía pintado en mi cabeza, las vividas tienen un nuevo aire, son una invitación a la libertad, no tienen nada de cómodas, ni de pasivas, no se estancan porque duran poco de una sola forma.

Ambas pelis son sórdidas y bonitas, son grandes historias de amor, de las que a mi más me gustan.

Atentamente

Una androide con reacción retardada.

Vice << >> versa

2005-11-09T22:33:00.000-08:00

Hoy era miércoles, los miércoles no se porque estoy más triste, es el día que menos me gusta de la semana. Hoy, en realidad ayer, me levante con la sensación de haber terminado de leer un libro, un libro gordo e intenso, muy dramático. Cree una relación realmente intima con su protagonista, atravesé páginas dolorosas que me hicieron llorar por días. He cambiado desde que empecé a leerlo y en estos días, que siento que lo he cerrado, si que he cambiado. Mi alma ya no es la misma. Creo que han pasado diez años, puede ser algo de la edad. Si se pudiera hubiera preferido nacer vieja, arrugada y peli blanca y morir como era a los veinte.

Alguien dejó en mi casa el único libro que se ha leído en su vida, una Antología de Mario Benedetti yo pensaba que no me gustaba

Viceversa

Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte

tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte

tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte

o sea
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo y también
viceversa.

Adivinanza

2005-10-24T08:21:00.000-07:00

Me enfermé del oído, el doctor dice que hay algo que no quiero oír.
Hay tantos adioses que he oído y que hubiera preferido no oír, hay tantas palabras bonitas que hubiera preferido no oír, hay tantas noches que hubiera preferido no vivir. Hay tantas señales que soy incapaz de oír, todo parece una cruel adivinanza.

Te la digo ,te la digo,
Te la vuelvo a repetir;
Te la digo veinte veces
y no la sabes decir.

Un bichito verde
Sobre la pared,
Corre que te corre
Busca qué comer.

Blanca por dentro,
verde por fuera,
si no lo adivinas
espera

Buen Viento y Buena Mar

2005-09-20T18:09:00.000-07:00

El tema este de las esclusas ha tenido repercusión fuera de la red, creo que como lo anotó el corrector, últimamente la cosa ha estado mas hermética.

Antes yo creía que la vida era como una corrida de toros obviamente en la que uno, en este caso yo, era el toro y salía al ruedo sin saber muy bien de que iba el asunto y allí toreada, tenia la opción de hacer una faena o recular o buscar las tablas o morir rápidamente. Como en los toros, me parecía que esa visión estaba llena de luces, de vértigo, de fiesta y jubilo.

El porque a una persona le gustan los toros es un tema jartisimo y los antitaurinos siempre tienen toda la razón, es un espectáculo sangriento y cruel que despierta pasiones. Pero en general es una fiesta, la fiesta brava. Que en algún punto, tal ves después de leerme Sin Remedio de Antonio Caballero, se me convirtió en la metáfora más cercana para la vida y así viví, de faena.

Ahora ya no quiero más la fiesta brava. En el comienzo de El Amante de Marguerite Duras hay una página que me dejó perpleja y que más que recordarla me hizo una cicatriz.
La protagonista se mira al espejo y se encuentra con un nuevo rostro devastado. De pronto entre sus 18 y sus 25 años siente su vejez, no es un asunto de resplandor en el espejo, sino de certeza de que un halito de vida empezó a extinguirse, desde ese momento vive con ese nuevo rostro que muchos años después su amante descubre como más hermoso que el del pasado.
Desde hace cómo una semana, después de verme al espejo, mi mejor metáfora de la vida son las esclusas, cuyo principio básico, según un amante, es el de represar para luego liberar. Para mi es el paso de unas aguas a otras aguas, con un espacio para que se revuelvan, se aquieten, para que sus sales tomen un solo sabor, se desborden las unas sobre las otras, se rebocen y el barco siga......

Te Pido Esclusas

2005-09-17T16:48:00.000-07:00

Quiero pasar de un estado a otro pero necesito un lugar para adaptarme.
La verdad de las cosas se revela. Busca la forma de hacerse evidente. Las mentiras duran poco.

Misteriosas vías

2005-09-11T16:39:00.000-07:00

Las recorro sin saber a donde voy a llegar,
Sólo una mirada en silencio y el alma y el cuerpo conteniendo una explosión.

Misteriosas vías
Las recorro sin saber a donde me van a llevar.
Suena en la radio y nadie parece percibir el derrumbe.

Misteriosas Vías
Las recorro sabiendo que no son más que calles sin salida.

Trampa para una Niña

2005-09-05T19:17:00.000-07:00

El cuarto de mi mamá todavía olía a rosas y el peluquín de rizos largos que usó para su matrimonio estaba guardado en el closet, era el 73 y yo acababa de nacer y el comediante mexicano Germán Genaro Cipriano Gómez Valdés Castillo, Tin Tan o El Pachuco se acababa de morir.

No se murió a bordo de su yate el Tintavento aunque lo intentó:

“Cuando se empezó a quemar el primer Tintavento, el propietario, medio dormido, tomó una cubeta y lanzó el contenido contra las llamas. El líquido era gasolina que salpicó el brazo del improvisado bombero; desesperado éste corrió por la cubierta con la extremidad convertida en antorcha hasta que se arrojó al agua. Allí lo alcanzó su esposa; quien se encontraba en el yate; ambos treparon a un bote salvavidas y él, pese al dolor, empezó a remar con todas sus fuerzas para alejarse del fuego. Largos minutos después descubrió que no avanzaba, pues la lancha se mantenía atada al yate. Para su fortuna la cuerda se quemó y al fin pudo enfilar hacia la orilla”.

Ni de ninguna excentricidad, se fue así no más a los 58 años, de él se decía que era

“Indisciplinado, parrandero, desorganizado, mujeriego, impuntual, pero inteligentísimo, alegre, simpático, bondadoso, generoso y muy trabajador y profesional", atributos suficientes para estar en este Blog de maquillajes.

En la época de oro del cine mexicano protagonizó 104 películas y hasta para Saúl Hernández, el de Caifanes, Tin Tan era su máximo ídolo. Comentó que su peinado alborotado se debía al look que había adquirido El Pachuco en la película Tin Tan el hombre mono y no a Robert Smith (The Cure)

Adaptación (En agradecimiento a un anónimo comentarista)

Trampa para una Niña

Todo comenzó en un Hotel de Verano, él era Fuerte, Audaz y Valiente.
Mis amigos me decían no te metas con él, que tiene fama de mujeriego - yo les contestaba No me defiendas compadre.
En la cama lo miraba y le decía Ay Amor como me has puesto pero me preguntaba, en secreto, y que será Lo que le paso a Sansón?
Dure un tiempo Con la Música por Dentro hasta que me di cuenta que También de Dolor se Canta.
Cuando a él se le aparecieron Los Fantasmas Burlones, me toco gritar ¡Mátenme porque me muero!, me quede Rebelde sin Casa, pensando que en mi historia, afortunadamente todos son Muertos que no Hacen Ruido.
Lo mejor que le puedo decir hoy es Suicídate mi Amor,

Pero que le hacemos si

Dios Los Cría…

El Otro

2005-09-01T12:29:00.000-07:00

Esa noche entramos en el apartamento gris, era tarde, sólo íbamos a dormir juntos.
R. se fue a trabajar y yo me quede llorando en el cuarto sin que él se diera cuenta, en ese apartamento siempre me dieron ganas de llorar.
R. Apagó la luz pero el cuarto quedo iluminado por el reflector de afuera, nunca nos besamos ahí, teníamos la impresión de que era un teatro de sombras, un espectáculo demasiado erótico para los gatos y los ladrones. La cruz de la ventana también era un impedimento. Nos dormimos pero R. empezó a soñar.
Yo soñe que bailaba "Anoche, anoche soñe contigo soñaba que me querias"
“No sabía que sería nuestra última noche: él iba a dejarme. "Lo que sucede posee tanta anticipación que no podemos nunca atraparlo y conocer su verdadera apariencia" (R. M. Rilke)”
Sophie Calle

Placido Domingo

2005-08-28T21:38:00.000-07:00

Una Soledad demasiado Ruidosa es uno de mis libros preferidos y lo que más me gusta del libro es el título, me parece perfecto.

A mi me pasa todo el tiempo, la soledad se me hace ruidosa, por siempre estar huyendo de ella.

Hacerse ruido y no saber de que va el asunto- como por recordar otro titulo que me gusta, Hablando del Asunto - aclaro que los libros poseedores de los títulos también me gustan, aunque también me gustan títulos sin libros y libros sin títulos pero ese no es el asunto.

Hoy no me hice ruido. Me levanté y pedí el periódico a la tienda, llegó, me hice el desayuno y subí, me metí en las cobijas y lo leí todo, mientras estaba ahí con el sol en la cabeza, con el gallo y frotándome los pies calienticos me sentí plena. Luego una llamada y a cine: Rosario Tijeras a las 2:45 de la tarde, almuerzo con vinos y al Embajador, la película me encantó, en contra de todos los pronósticos e interferencias que había oído. Que el Español no sabe hablar paisa -existe alguna razón más ridícula que esa- como si a Julia Roberts le saliera muy bien el acento británico o a Penélope Cruz el inglés, me parece que la película es tan intensa, tan bonita, tan pero tan paisa, no paisa del arriero, sino una cultura del filo de la navaja.

Medellín es una de mis ciudades favoritas allá se siente una fuerza que yo no he sentido en ninguna parte y eso es esta pelí, fuerza.

Salí con el demonio adentro, invité a mis acompañantes a un guaro a pesar de la hora, del día y de la extrañeza de necesitar un aguardiente. Entramos a un lugar que esta justo enfrente a la puerta de la Biblioteca Nacional. Los pedí dobles y me deleité con el paisaje de una tienda del centro de Bogotá donde llegan los toreros de entrenar, se sientan los de las pulgas a contar el producido del día, los novios de domingo se dicen cositas y la tarde se ve en las montañas.

Un día – hace tiempos -le pregunté al escritor que cómo era Rosario y me dijo: Como tú.

Me quede con esa información sobre mi misma hasta hace unos días, cuando me apodaron Tijeras. Creo que se me nota. De tanto ruido no me había dado cuenta.

Tengo un nuevo cielo

2005-08-25T20:50:00.000-07:00

Me han hecho
Una constelación en el cuerpo.

Tengo en la muñeca
A las tres marías

Por mi espalda,
entre las pecas,
ésta el Cinturón de Orión

empieza la Vía Láctea

Como las estrellas, mis ronchas
Se van alejando

Los rasguños que me hago parecen
Una lluvia de estrellas fugases

En mi norte esta la osa mayor
la de los marineros
esos que dejan un amor
En cada puerto

Las pulgas me han hecho esto.

Tener o no tener Blog?

2005-08-19T00:29:00.000-07:00

Tener o no tener Blog, esa es la cuestión. Hoy me puse de fisgona a meterme en los blog ( no creo que tenga plural) de los demás con toda la morbosidad del caso, y me encontré con una gran pelea entre una blogera y un antiblogero.

El caballero afirmaba que sólo era un espacio para que niñas histéricas le publicaran al mundo sus penas.

Mire usted mis anteriores publicaciones.

Ella decía que eran una cofradía producto de la globalización y le pegaba una insultada – con cosas fuertes como enano petulante, o algo así, le metió Truman Capote y todo.

Y pues de todo hay.

A mí me esta pareciendo útil para escribir poesía, porque ayer puse una cosa que yo creía que podía llegar a ser un poema y hoy sólo me gusta una frase:

Sólo tengo este presente desapacible que tiene cada hora doblada en el armario.

Y ahora que lo veo, sólo me gusta: cada hora doblada en el armario.

Continuará… creo

2005-08-17T21:14:00.000-07:00

Sin somníferos

Esta mañana no traigo aventuras de tierras lejanas para contarte.
No sabia del museo, de la calle ni del amigo quien te escribe la carta.
No reconozco ninguna de las palabras que dice.
sólo tengo este presente desapacible que tiene cada hora doblada en el armario.
No estoy en tus pesadillas; ni en tus sueños, estoy a tu lado cuando abres los ojos.

2005-08-17T20:40:00.000-07:00

Hablaba de ti

Hola soy nueva

2005-08-17T12:12:00.000-07:00

Me siento un poco como la niña nueva del curso, hace un rato vengo intentando crear una de estas cosas, un Blog. (Aunque la tecnología no es lo mío).
Bueno besos por ahora.